Ne / pas / .

Écrire. Ne pas écrire. Ne plus écrire.
Écrire. Ne pas écrire.
Chercher. Ne pas trouver. Ne plus rechercher.

Battre. Battre. En retraite. Non, du poul.
Poignet. Jugulaire. Fémorale.

Chercher à s'asseoir dans mes os. Derrière les globes oculaires. Tourner en rond dans la tête en effleurant d'une méticuleuse douceur du bout des doigts, bras tendus (compas), la boîte crânienne. Pensées concaves, envies convexes.
Hier écrire à toute allure - allure de scoliose, de nécrose - une grande liste de mon corps qui est insupportable, son ankylose sociale, son asthme politique. Zé[ro é]rotique. La liste ne s'arrêtait plus, j'ai compris qu'il valait mieux arrêter d'écrire Docteur.

Chambre dans le 18e. Docteur au téléphone, disant que lorsqu'ils-elles vont m'appeler il faudra que je vienne tout de suite me faire hospitaliser, comme ça, je suis à elleux biopolitiquement. Je lui dis lentement que non, elle me dit irritée qu'il va falloir être conciliant, j'ai 5 ans dans son ton de voix.
Je laisse le silence passer.
Je le regarde presque le silence, il est tout ce qui m'éloigne de tout. J'observe les distances silencieuses, entre les neurones et les muscles, entre mes sourires et ce que je ne dis plus à mon entourage, le langage qui ne dit plus rien, désarrimage.
Docteur au téléphone demande si j'ai autre chose à dire. Lui demanderais bien pourquoi cette salive que n'arrive plus à avaler ces derniers temps, cette infâme épaisse salive qui me fait déglutir des efforts inutiles et lécher des étouffements plus fréquents. C'est dans le silence que je ne lui demande pas ; écrire / ne pas écrire. Suis à Paris, je retrouve Izlé dans 3 heures, juste envie de cela, conjuguer nos silences en regards.

Nantes 29_04. Mal en dessous de la trachée, je ne veux plus parler, égosiller de l'existence. La bifurcation trachéale enlace les artères pulmonaires et cardiaques, ça s'embrasse.
Mme S. me dit aujourd'hui que je suis aussi âgé qu'elle, qu'elle le sent. Je me tais ce jour, sourire est grimacé, je la regarde de ses nombreux va-et-vient lorsqu'elle s'éloigne de moi (elle me ramène une brosse à dents, me demande si en mettant de l'encre dans l'épaisseur du manche ça pourrait faire un stylo), ce n'est plus elle que je regarde. J'en crève, avant elle.